La abolición de la noche
Una ciudad abolió el sueño para tener contentos a todos. Una auditora de sueños prohibidos empieza a recordar, cuatro segundos cada vez, lo que la luz borró.
Nadie lo tocó
A Konrad Ilves lo aplastaron hasta matarlo en una sala donde nada pesa nada, y el único testigo fue un robot incapaz de dañar a un ser humano.
La errata
Un matemático halla un pequeño error en el universo, en el decimonoveno decimal. Al observarlo, el cosmos no corrige la falla: corrige a quien la vio.
La cartógrafa de lo oscuro
Los neurólogos nos enviaron a Maya porque se habían quedado sin explicaciones, y los astrónomos somos las últimas personas a quienes se consulta sobre una niña de seis años. No dibuja casas, ni perros, ni a su madre.
El sonido de las páginas al pasar
La última biblioteca del mundo se alzaba al final de la calle Cormorant, y Silas Vane la abría todas las mañanas a las nueve, aunque nadie había cruzado su umbral en once años. Aun así, abría las grandes puertas.
Tal como se predijo
La primera carta llegó el 14 de octubre de 2027. Tenía 4.213 palabras de extensión. Se identificaba a sí misma, en su párrafo inicial, como una transcripción de una ráfaga electromagnética registrada por el observatorio del lado oculto de la Luna.
El peso entre las estrellas
Eres el único humano vivo capaz de ver la materia oscura — el vasto peso invisible que mantiene las estrellas en su sitio. Y los que mandan quieren tu mapa.
La ciudad a la que vinimos
Los del Alto Torreón llamaban a mi visita 'la estación lenta,' porque yo era, según su medida, muy lenta. Volaban del río a la azotea en catorce aleteos. Yo, a pie, tardaba la mayor parte de una tarde.
El punto inmóvil
El cuerpo no se quedaba quieto, y eso fue lo primero que estuvo mal en él. En una estación donde nada pesa, una inspectora lee un asesinato en dos vectores lentos.